POESIA DO DESESPERO - MENINOS E MENINAS, POR PORTUGAL.

Que as águas do mar se ateiem

Que renasça o Adamastor

Que paraísos se incendeiem

Que reinem infernos de dor.

E as aves que ainda sobejam

Nas nuvens de Portugal

Que migrem, que se protejam

Entoando um cântico final.

Por minha Pátria pranteiem

Se lágrimas ainda valer

Que batam asas e serpenteiem

Em formas de estarrecer.

Porque condenada, a criança,

A chorar em vez de sorrir

Porque exaurida de esperança

Nos anos que estão para vir.

Oh cândidas, se vós chorais

De fome, raiva e medo,

Alumiai vossos pais

Que só pensam no degredo.

Lembrai-lhes que são herdeiros

De estirpes que honraram a história

Do tempo em que havia guerreiros

Em batalhas que davam vitória.

De quando havia poetas

Pessanha, Pessoa, Camões

E que soavam trombetas

E troavam canhões.

Que se armavam caravelas

Revoltas e revoluções

E que nas pobres vielas

Se prendiam os ladrões.

Cuidai do vosso destino

Unidas, cantai em pranto,

Mobilizem todo o menino

Minado pelo desencanto.

Todos juntos, não sois demais,

Montai cerco ao parlamento

Expulsem, de lá, os chacais

Que vos causam sofrimento.

São piratas que vos roubaram

O destino, a fé e o pão

As leis que congeminaram

São a peste da Nação.

Acorda, terás que agir

Menino do meu País

Para que possas sorrir

Nasceste para ser feliz.

Espalha, de boca em boca,

Que é a hora da mudança

Expulsa os lobos da toca

Sorrirás, serás criança.

Crianças que sois o encanto

De Deus, o presente mais belo,

Defendam o vosso canto

De Pátria, façam castelo.

Empunhem tochas e trabucos

Desinfestem os tribunais

Despejem os juízes caducos

Que chafurdam em lodaçais.

E condenem essa canalha

Antes que vos façam os caixões

Que durmam em cima da palha

Juntinhos a outros ladrões.

Crianças de Portugal

Um futuro tereis merecido

Se, em marcha triunfal,

Puserdes em fuga, o bandido.

Aos políticos da vossa desgraça

E aos mafiosos magistrados

Persigam-nos, dêem-lhes caça,

Demonstrem que são soldados.

Meninos, recrutem meninas,

Tomem chicotes e bacamartes

Com a Pátria pejada de minas

Demonstrem que têm tomates.

Expulsem os filhos de puta

Que vos roubaram a esperança

Será dura, e árdua, a disputa

Honrarás a História, criança.

Mas cuida, entre os senhores

Há pedófilos e traficantes

São bandidos, são malfeitores

Às armas, contra os tratantes.

Partiram, pelo teu pranto

Mas passarinhos escutarás

Voltarão com seu canto

No dia em que triunfarás.

Escutei, há dias, um antigo chefe do Estado a falar em violência para afastar os delinquentes que dominam Portugal. É um facto que o são. Só que, na primeira fila, se encontravam, a aplaudi-lo, os delinquentes do governo anterior. Foram esses bandidos os principais e primeiros delinquentes.

Escutei, espantado, o líder da oposição afirmar que o País se encontra refém e na mão de interesses sinistros que sugam o sangue da Nação. E falou no BPN e nos 7.000 milhões roubados e que estão a ser pagos pelos pensionistas e reformados. Os ladrões, instalados em todos os patamares do poder, riem-se. É verdade que pertencem aos partidos do poder. Mas, e os que estão no seu partido? Aqueles que benefeciaram da destruição de escutas e outras provas? Os que assinaram as SWAPS e as PPP? Quando terminará esta destruição de um povo?
Os assassinos actuam pela calada, com a cumplicidade dos "governantes", apoiados pelos criminosos escritórios de advogados. Este tipo de gente actua como os SS. Só que os nazis mostravam o rosto. Quem não sabe que são os caciques distritais, os chefes dos partidos em todos os concelhos e distritos, que capturararam a justiça ( como afirmou o saudoso Saldanha Sanches ), que nomeiam os deputados e o chefe do partido, futuro primeiro ministro? E quem não sabe que 50% dos Portugueses não vota? E dos que votam, a maioria pertence aos partidos ou por eles foram instalados ( mais os seus familiares ). Nem Hitler tinha uma máquina tão bem oleada.

O CRIME PROTEGIDO

SIM. ISTO TAMBÉM SERÁ PARA VOCÊS.

POEMAS DO DESESPERO - O CANTO DA ALMA ( A SEREIA )

Já as trevas me conquistam

E soam  trombetas de morte

Pois meus olhos não avistam

A Estrela apontando o norte

Porque eles foram cegados

Não comprovam a luz do dia

Ao se verem aprisionados

Pelos olhos de "Melancolia"                                                      

Foi na praia da Saudade

Areias de Portugal

Que vi a mão da divindade

Errando naquele areal

E nestes versos de desalento

Que, no meu Outono, componho

Descrevo o encantamento

Nunca visto, ainda que em sonho

Ou serão versos de Primavera

Levada na lágrima tardia

Furtiva, porque quisera

Não a verter nesse dia

Tarde de Estio, resplandecente

Até ao instante da aparição

Que confundiu, prepotente

O ciclo de cada Estação

Porque a Primavera, cintilante

Na Lusa costa irrompeu

Amansando o Verão escaldante

Pois também ele cedeu

Porque a mais bela das sereias

Que, fora do mar, nunca houvera

Alvoroçando as areias

Acendeu a mecha da guerra

E até o Sol, estarrecido

Esquecendo a sua missão

Enfraqueceu, derretido

Perante aquela visão

E cometas se desviaram

Da sua órbita ancestral

Enamorados, espreitaram

Entrando em rota letal

E as Galáxias que divagavam

Para lá do alcance das mentes

Ciumentas, se aproximavam

Semeando o pânico nas gentes

E os vulcões de outras Eras

Que descansavam, adormecidos

Com a violência de mil feras

Acordaram, enlouquecidos

E desfruindo do desalinho

E falindo a lei da atracção

A Lua elege um caminho

E escapa da escravidão

E ante a ameaça eminente

De derrocada universal

Acorre aquele Continente

Que se julgava irreal

E das profundezas marinhas

Onde há milénios repousava

Dum coro de sereias rainhas

Um cântico, à praia, chegava

Um canto, um hino de dor

Um choro, um lamento profundo

Fora fecundado por um amor

Há muito extinto no mundo

E um gigantesco turbilhão

Se giza nas águas do mar

É a Atlântida, em emersão

Ajoelho, no solo, a rezar

Fauna e flora estranhas

Uma atmosfera inaudita

Imagens áureas, tamanhas

Um arco-íris que se agita 

Palácios em oricalco

E o templo a Poseidão

Canais e pontes, o palco

Narrado por Platão

E sereias, apenas sereias

Se divisavam no horizonte

Nas torres e nas ameias

Rodeando cada fonte

E do canto que entoavam

Em sedutora harmonia

Uma palavra sublinhavam

Era um nome, " Melancolia "

“Melancolia, Rainha primeira

Do teu engano, desperta

Nossa guia, timoneira

Desse areal, deserta.

Procuras os marinheiros

Que, por ti, se enfeitiçaram

Os intrépidos pioneiros

Que os mares já dominaram?

Dos navegantes e caravelas

Em que se faziam à aventura

Não resta mastro nem velas

Nem tão pouco a sepultura

Nem carracas, nem galeões

Nem Cabral, nem o Infante

Nem mosquetes ou canhões

Nem astrolábio ou quadrante

Já não reina D. João Segundo

Nem a Ínclita Geração

A ética repousa no fundo

Dos mares da depravação

Não verás armaduras ou espadas

Condestáveis ou almirantes

Não navegam quaisquer armadas

Sem bússola, os governantes

Não mareia barca ou barinel

Mas crapulosos pragmáticos

Sujam os legados de D. Manuel

Dos cartógrafos e matemáticos

A madeira e o cordame das naus

Que levaram Portugal ao Japão

Serviram nas forcas e degraus

Das fogueiras da Inquisição

Não verás portulano ou padrão

Duelo, conquista, tomada.

Mas o magistrado poltrão

E a juventude extraviada.

Aí só escutarás lamúria

E gente desgovernada

Manipulada e na penúria

Temerosa, acomodada”

E o olhar da céptica Rainha

Voa, da realidade, fugindo

E nos olhos da face minha

Pousam, a verdade exigindo

Denotando tal tristeza

Que nunca ousara imaginar

Dobravam a sua beleza

Que nem sei como narrar

E no seu olhar perscrutando

E nas lágrimas que se libertavam

Vi o Adamastor triunfando

E caravelas que se afundavam

E vendo a vergonha que ostento

Em meu rosto padecido

Deixou escapar um lamento

O mais tocante gemido

E antes de tornar ao mar

Escapando da afronta sofrida

Pune-me, num derradeiro olhar

Deixando-me de visão perdida

Mas tendo a Lua partido

Das marés, a Terra privando

E vendo meu povo dormido

E o futuro dos seus minando

E sabendo que não há Luar

Nem nada porque me bater

Se nada me poderá inspirar

Apenas me restará sofrer

E se o Luso, na História vomita

E se não diviso a Estrela do Norte

Já a escuridão me conquista

Soam, já, trombetas de morte 

Nasci em Angola. Mas a História me fez Português. Não há quem não saiba que Portugal se trata de um país saqueado e tomado pela mais nojenta gente que, nunca, ninguém julgou ser possível. Desde 1974, grupos de bandoleiros formaram partidos políticos que, sem precisarem de armas e aproveitando-se da revolução dos cravos, ocuparam e deitaram a mão a tudo. Hoje, os pensionistas e trabalhadores são espoliados dos seus rendimentos para se protegerem os mais de 250.000 incompetentes colocados, por todos os partidos, em milhares de institutos e fundações e inúmeros lugares da função pública, roubando o lugar a outros. E nos 308 municípios? Destes, mais de 200 são inúteis porque não há população ( está no cemitério ou emigrou). Conheço terras do interior em que a população diminui 90% . Os bandidos dos partidos, aí, cresceram. Deveriam ser estes inúteis a irem engrossar a lista de desempregados. Dezenas de milhar de motoristas. Diplomas comprados. Protegidos por um aparelho judiciário que não passa de gás anal mal cheiroso e por uma comunicação social que não passa de papel higiénico, deram-se ao luxo de criar um banco de onde roubaram mais de 7.000 milhões de Euros. Que os mais pobres estão a pagar. E os ladrões a passearem, impunes.

 As forças policiais estão impedidas de se aproximar dos seus santuários, as discotecas. Aí, se fosse feita uma rusga, seriam encontrados os mesmos figurões e figurantes que humilham os polícias nos tribunais. E quem, por engano, entrar nesses locais infestados de drogas, álcool e bandidos de toda a espécie ( traficantes e autarcas, advogados e magistrados, proxenetas, comentadores de televisão, políticos, etc) julgaria estar a assistir a uma sessão do parlamento. Entre seringas, álcool e Euros, se preparam as leis e as sentenças. É esta a malandragem que ocupa este país. Os bons, os melhores, mais qualificados e com valores, foram empurrados para a emigração. Em vez de correrem com os ladrões, correram consigo próprios. Para os que ficaram e que não fazem parte destes gangs não é necessária a repressão para os trazer com trela. Bastou a televisão e o pontapé na bola. Uma caixinha e pontapés.

Mas houve outros que, antes de inventarem a televisão e o futebol, construíram a mais brilhante história de que poucos países se podem gabar de ter. E foram tantos, tantos.

Mas nasci em Angola. Brinquei, em criança, com alguns dos actuais poderosos e ricos Angolanos  ( Oh Nelson! Eras tão fraquinho na escola. Ninguém dava nada por ti. Da última vez que soube de ti, eras um homem rico e poderoso. Não sei se estarás vivo. Morrerás, como eu. Só que eu vim para semear. Tu vieste para colher. Morrerei com as mãos cheias de alma. Tu, com as mãos cheias de almas?) que se mataram uns aos outros, durante décadas, porque há, no subsolo, muitas riquezas naturais. Naturais. Isso mesmo. Sempre lá estiveram. Não são de ninguém. São de todos. Mas, como em todos os tempos e em todos os continentes, os grandes empresários e capitalistas sempre nasceram de forma dúbia. E Angola necessitava de uma classe empresarial. E o que se passa em Angola é com os angolanos. Só que o papel higiénico oficial de Angola (jornal?), resolveu confundir os bandoleiros que saqueiam Portugal, com o povo português. E esqueceu a História de Portugal. E o Infante, o Gama, o Cabral e tantos, tantos outros marinheiros. E matemáticos (Pedro Nunes) e cartógrafos.

E Amália. E Eça. E Camões. E Pessoa. E milhares de outros. Temos uma história. E a cultura

e a educação não se pode comprar nem roubar. Haverá algum imbecil que confunda os Alemães actuais, com os nazis de há 70 anos? E os Franceses, com os massacres cometidos pelas tropas de Napoleão? E os Portugueses actuais com os colonialistas? Os Estados Unidos lutaram contra os Ingleses. Hoje são povos irmãos. Algum imbecil se atreve a insultar a Grécia, berço da civilização Ocidental e que hoje, enganada pelos políticos, se encontra em dificuldades?

Mas nasci em Angola. Na cidade alta, donde se via a Praia do Bispo. Hoje, segundo sei, é um bunker. Gostaria de, um dia, com orgulho, dizer: sou Angolano. Porque, actualmente, não posso dizer que tenha orgulho de ser português. Apesar de ter orgulho na história de Portugal. Nas condições actuais, quando ouço alguém dizer que sente orgulho é porque já roubou, pensa roubar ou está a aproveitar-se do roubo praticado por algum dos seu ascendentes. Quando entenderão os donos dessas marcas de papel higiénico (jornais?)  de cá e de lá que o povo não lê o que lá se escreve? Apenas serve para limpar o traseiro. E, por cá, há muito mais marcas. Sabem, meus irmãos do povo angolano (Esquecia-me de ti, Pascoal) que aqui há muitas marcas de papel higiénico (revistas?) cor-de-rosa? É verdade! São umas revistas que vasculham as vidas dos nossos ganzados mais badalados. E o pagode gosta dessas marcas. É o papel higiénico mais vendido. Apesar de FERNANDO PESSOA. Tenho muito orgulho na história de Portugal. Nenhum mortal, por mais rico que seja, a conseguirá apagar ou menosprezar. Ela permanecerá. O novo-rico morrerá. Eu também. Triste, sem uma pátria da qual me possa orgulhar. Um apátrida. Ser-se ladrão, mesmo que protegido por capangas bem armados e por uma justiça fantoche, não dá o direito a nenhum presumido iluminado de insultar a História de qualquer país.

ENTRETANTO, EM TERRA DE TUGA, UMA NOVA IDEOLOGIA FOI INVENTADA: O TUGANISMO. DERRETEU TODOS OS OUTROS ISMOS ( FASCISMO, NAZISMO, COMUNISMO, SOCIALISMO, CRETINISMO, OPOTUNISMO, CHICO-ESPERTISMO, ETC. ). CONSISTE NO SEGUINTE: BANDOS DE LADRÕES SALTAM DO GOVERNO PARA O PARLAMENTO E DO PARLAMENTO PARA O GOVERNO, DURANTE DÉCADAS. LEVAM AS PESSOAS AO SUICIDIO E À IMIGRAÇÃO FORÇADA. ESSES TERRORISTAS FORAM ESCOLHIDOS PELOS TERRORISTAS QUE DOMINAM AS CONCELHIAS E DISTRITAIS. SÃO ESTES DELINQUENTES QUE  ESCOLHEM OS DEPUTADOS E O CHEFE DO PARTIDO, FUTURO PRIMEIRO MINISTRO

O TUGANISMO EM ACÇÃO

MATERIAL DESTINADOS A TODOS AQUELES
QUE LEVAM A DESGRAÇA, A FOME E A MISÉRIA
A TODO UM POVO. O AZAR É QUE, POR CADA FILHO
DA PUTA QUE MORRE, HÁ 10 À ESPERA PARA O SUBSTUITUIR

POEMAS DO DESESPERO - MARES DE LÁGRIMAS

Meditando, desolado,

Marcho triste, junto ao mar.

Do mundo torpe, alheado,

Aqui estou, só por estar.

Embalado pelo mar sereno

De ondas mansas, azuladas.

E cai o crepúsculo, ameno,

Céu de estrelas prateadas

É salgado, de águas salgadas

E é um lago, Senhor, é um lago

É o sal das lágrimas choradas

Tais são os danos que trago.

São mesmo gotas, Senhor

Que vedes, neste lago, retidas

São prantos, são choros de dor

São minhas lágrimas caídas

Salgadas, pérolas brilhantes

Com outras são misturadas

Com lágrimas antigas, errantes

Há séculos perdidas, choradas

São dos meus antepassados

De sua terra partidos

Jazem no Mar, naufragados

Ideais, sonhos perdidos.

Porque jamais encontraram

Porto Seguro onde aportar.

E suas lágrimas tornaram

Às Lusas praias, seu lar.

Recordam aos seus descendentes

Que existiram, que eram de vidas

Como as de hoje, descontentes

Como as de então, serão perdidas

Como em quinhentos, vertidas

Prantos e lágrimas de nadas

Quando findarão as partidas

É hora das barricadas.

LÁGRIMAS DOS NAVEGADORES
ÀS DE HOJE SE VÊM JUNTAR
PESADELOS REPETIDOS, DORES
 IRÁ O TORMENTO FINDAR?

                     
                                       VÃS LÁGRIMAS

E ÀS LÁGRIMAS DOS DE ENTÃO,

AS DOS DE HOJE SE JUNTARAM.

INFINDAS, DE DEVASTAÇÃO,

MIL LAGOS ELAS CRIARAM.

*****************************************     

POESIA DO DESESPERO - MURMÚRIOS DO TEMPO

No topo de uma colina
Escuto o murmúrio do vento
Que minha alma examina
E me apura o pensamento

Saindo de tudo e de todos
Nela me vou retirando
Na cidade ficam lodos
Aqui me vou encontrando

Por acaso, nela aportei
E me venho fundeando
Foi um refúgio que achei
E onde me vou abrigando

Já quase não resta gente
Já quase não há ninguém
Morrendo está, lentamente
E eu passando, também

Aqui encontro o Espaço
A inspiração que me volta
E todo o Universo abraço
E a minha mente se solta

Caminho de noite e de dia
Em trilhos na mata rasgados
Procuro a paz e a sintonia
Com meus sonhos adiados

E ausentado, vou escutando
Sublime música ao caminhar
Que génios me foram legando
Que sorte a poder desfrutar









Nos campos abandonados
Reinam silêncios imperiais
Tiveram vida, cultivados
Deram frutos e cereais


Por tudo me deixo tocar
É recanto feito para mim
Rendo-me, à noite, ao luar
Estrelas brilham sem fim

Por aqui o tempo parou
Para mim parece voar
Aqui tudo se aquietou
Sobro eu a me inquietar

Já quase tudo definhou
Nem uma criança a brincar
Há tanto que o tempo as levou
Como a mim irá levar

E com a mente vou recriando
Passados tempos e gentes
Suas casas vou achando
Ruínas que doem, dormentes

E sobram terras por tratar
Por velhos muros divididas
Construídos para preservar
Possessões agora perdidas











Não há igreja nem cemitério
Sem mortos e quase sem vivos
Terão a morte, não há mistério
Mas, em vida, já são cativos





E os dias são sempre iguais
Faltam bares e restaurantes
Não há prisões e hospitais
Assim será como dantes

Árvores e vinhas por podar
Dão frutos que ninguém quer
Os terrenos estão por arar
Cresce livre o malmequer

Velhos arados enferrujados
Morreu o burro e o lavrador
Carros há, mas estão parados
Sem rodas nem condutor

Ainda há palha nos currais
Ocos, fantasmas, esventrados
Não há vestígios de animais
Foram todos devorados

Sinto, aqui, o momento
Sobra tempo para meditar
À chuva, ao Sol e ao vento
Aqui procuro me inspirar

E há poços em profusão
Não há ninguém para beber
A água que ainda dão
Faltam vidas para a sorver

E nas batalhas da indecisão
Contenho o meu frenesim
E doendo me vai a razão
Em lutas que não têm fim

Meu coração dolorido
De tudo querer abarcar
A tudo procura o sentido
Do nada se quer afastar

Já sei todos os caminhos
Já palmilhei mil carreiros
Onde agora há cordeirinhos
Já se mataram guerreiros