No beco do desespero
A fé, de mim, desistiu
Expirado, já nada espero
Pois o meu crer sucumbiu.
Consumido por mil partidas
Só aguardo o campo santo.
Abdiquei de lutas perdidas
Jazerei em qualquer canto.
Não foi por obra do destino
Que minha crença tombou.
Foram os sonhos de menino
Que a sociedade abafou.
Foi também pela danação
De não me bastar o que sou
Que despertou tal aflição
Que minha alma afundou.
Por não se ver acomodada
Na estação a si concedida
Silenciou, ao não ver escutada
A raiva que em si é jazida. (*)
Porque assombrada pela cupidez
Dos que a Lusa Pátria ataram
E aniquilada pela pequenez
E aniquilada pela pequenez
Dos cativos que a sujeitaram
Que sabedores que suas crianças
Serão pasto dos opressores
Dormem ébrios, em temperanças,
Não expulsando os agressores
São meninas, minhas lágrimas
Dos meus olhos vão pulando
Fugindo com minhas lástimas
Do meu rosto vão escapando
Porque temerosas do terror
Que nele levantou mercado
Não querem acrescentar dor
À dor que o já tem marcado
Saltam lestas como dardos
Nem na minha face tocando
Finam-se, algumas, em fados
Que os cativos vão cantando
Mas outras, de tão cansadas
De impotência e desencanto,
Juntam-se a outras tomadas,
De incerteza, temor e espanto
Atam-se às lágrimas de choros
Das crianças que ao crescer
Vêm em histórias de tesouros
Trigais de sonhos a arder
Incendiados pela malfeitoria
Que ainda no berço as escolhe
Como clientes para a mercadoria
A droga que desembarca no molhe
Lusas crianças de Pátria arredia
Já de um futuro apartadas
Será que sabeis da nazi perfídia
A das meninas exterminadas?
Noivas vítimas da escravidão
Dos nazismos dissimulados
Estejam atentas à sofreguidão,
Dos governantes desgovernados
Reparem nos efeitos atrozes
Dos que à vossa volta ululam
Filhotes viciados dos algozes
Que outros algozes bajulam
Lobos esfomeados de vidas
Que em alcateia, ao anoitecer
Sugam vidas desprevenidas
Lágrimas de pais, ao alvorecer
Amarga criança, lágrima minha
Vencida gota de amor perdido
Que no colo de Deus se aninha
Pulando de meu rosto oprimido.
(*) Filão
É. Os filhotes viciados dos carrascos da pátria vão arrastando para o vício, e para a morte, os filhos daqueles que trabalham e lhes pagam as mordomias, através dos impostos. Assim sucede nas praxes, nas discotecas, nas estradas, etc. Numa madrugada qualquer, os pais são acordados para irem à morgue reconhecer o cadáver dos seus filhos. Os carrascos, amparados numa justiça igualmente viciada, defendem-se argumentando que são acidentes. Escapam os que emigram. São só roubados quando regressam.
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